La tristeza es una estátua,
en el fondo de un jardín
de una casa abandonada.
La hojas la cubren
(muestra la soledad que contiene).
Podrían suicidarse las palabras,
al observarla.
Podrían,
reemplazar la frialdad del mundo,
por su tibieza (en un instante).
Me dirán como es la muerte,
y sonreiré al recordarla.
Quisiera avanzar (hasta tocarla),
y sentir la suavidad de sus poros blanquecinos.
Pero se ahogan mis pasos en un mar de hojas,
y no llego hasta ella, ni hasta mí.
¿Qué mano milagrosa, despiadada, le ha dado la vida para
quitársela?
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